Desamor

Por Florence Olivier

Andamos extraviados y

pese a la enésima ruptura,

pese al incendio que, pirómanos,

contemplamos extasiados

una vez más,

pese al rechazo, pelota en llamas que nos lanzamos

con destreza,

buscamos al desamor en un tiempo imposible

donde el vislumbre de su rival,

rara avis de vuelo tornasolado,

quetzal de la memoria,

Fénix inasible y pájaro burlón,

canta más allá de las cenizas,

su aviso y su promesa.

Abracadabra,

ábrase ese tiempo

donde alguna arpía

devora los nombres y los cuerpos

de los amantes inocentes.

Sálvese quien pueda,

tú, por ejemplo,

que creías amarme,

y gozaste conmigo,

tú, mi tierno seductor,

¡escapa!

Por mi parte,

esta carne que se dio

a nuestro cuerpo

y la mirada que guardaba

tu imagen

el oído que libaba tu voz

como la abeja la flor

y la mente tiránica y terca

que robó tu nombre

en mal momento,

se esfuerzan, mi gramático,

en deslindar los tiempos.

Son tan distintos.

Uno, inmóvil y confuso,

está poblado de sombras;

el otro sí transcurre,

y lo habitan los vivos,

un tanto distraídos,

tal y como me lo enseñaste,

mi desamor.

© Florence Olivier , 2005